Há hoje um ano pereceu Maria da Conceição Campos.

Da doutora Conceição Campos, não há muitas palavras que a possam caracterizar, e, naturalmente, nas minhas palavras pior ainda.

Maria da Conceição Campos não morre. Não é retórica. Não é evocar os costumes. Uma força de vida daquela natureza não morre, e por isso, não morre por apenas a sua obra ser intensíssima. Profundíssima. Quem a conhece sabe o que digo.

E enquanto amiga?! É indizível Maria da Conceição Campos, a amizade Maria da Conceição Campos. É tão intensa. Tão presente, ainda, no tempo.

Não se apaga, não passa o lastro de Conceição Campos. Está presente. Em aclive. Como se esteja viva.

Quando nos últimos anos eu olhava Maria da Conceição Campos, corroía-se-me a alma. Aqueles olhos profunda e simultaneamente aclivados, delineados, brilhantes, não pareciam ainda esmorecidos. Apenas um ligeiro baço a menos os perpassavam, ainda assim. Eu ficava aterrorizado, em lágrimas copiosas, sem conseguir imaginar que uma mulher como fora Maria da Conceição Campos, com vida, conseguia ter pé, e sem poder pegar na sua caneta, sem olhar dentro de nós, sem ser intrínseca ante nós e o nosso peito para um múltiplo diálogo, entre uma Maria da Conceição completa e cada “um-todo” de nós.

Maria Conceição Campos padeceu de Parkinson durante quase uma dezena de anos. Há-de ter sido uma eternidade para ela. E eu, cobarde, tive muito pouca coragem de ser todo diante de si. Cheguei a passar à porta de sua casa e não entrei. Cheguei a parar e não entrar. Que dor ver aquela que não a outra com tanta vida, tanta força de vida…

Até que nem no dia derradeiro, há um ano, a vi encorpada no seu todo e imenso, ainda que tão franzino corpo.

– David contra Golias.

Maria da Conceição Campos, entre tantas coisas foi professora, mulher, mãe-imensa e intensa, activista e militante, e escritora e poetisa. Escreveu de tudo. Mensurar poesia, prosa, contos, História e literatura infanto-juvenil não é tudo.

Mário Adão Magalhães